O Dia D

Incêndio no Joelma:
"pensei que o Henning tivesse morrido"

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Aureliano Biancarelli conta a história desta semana. Quase 32 anos atrás, ele cobriu pela revista Veja uma tragédia que resultou em quase 200 mortes: o incêndio do edifício Joelma, no centro de São Paulo. Durante a cobertura, o então novato na área chegou a pensar que Hermano Henning (hoje no SBT) tivesse morrido. Anos depois, descobriu que algumas vítimas escreveram bilhetes de despedida a seus familiares.

Pouco depois de acordar, na rua Dona Antonia de Queiroz, no Centro de São Paulo, Aureliano Biancarelli começou a ouvir barulho de sirenes. Eram nove e pouco da manhã e a freqüência de ambulâncias e carros de bombeiros passando era cada vez maior. Por ser uma sexta-feira, 1º de fevereiro de 1974, ele chegaria mais tarde do que o usual à redação da revista Veja, uma vez que em dias de fechamento o expediente é mais longo do que o usual.

Recém-formado em Jornalismo pela ECA (USP), ele decidiu seguir o instinto de repórter. Foi caminhando na direção de algo que parecia atrair tanto movimento. No caminho, emissoras de rádio já começavam a falar do incêndio no edifício de escritórios Joelma.

O incêndio começara às 8h50, causado por um problema em um aparelho de ar condicionado no 11º andar. O fogo se espalhou com rapidez. Quando Biancarelli parou na frente do prédio, a polícia nem sequer tinha isolado a área. Tomou um susto ao ouvir um estouro no chão. Depois outro. E mais outro. Eram algumas das 40 pessoas que não suportaram o calor provocado e se jogaram lá do alto. Alguns corpos caíram a cinco metros do jornalista. Uma primeira cena chocante. "Você fica anestesiado, pois sabe que não pode ajudar e precisa observar tudo".

Era preciso manter contato com a redação. Mas os telefones da região estavam congestionados. Os poucos orelhões que funcionavam tinham filas enormes. Era muita gente precisando telefonar. Uma parte queria dizer aos parentes que estavam vivos.

Como se pautar?
Havia mais ou menos 15 repórteres de Veja se cruzando esporadicamente, trocando rápidas informações entre si e com colegas de jornais, rádios e emissoras de TV. Tivesse sido lançado vinte anos antes, o telefone celular teria conseguido organizar o trabalho. Sem contato com a redação, repórteres e fotógrafos tratavam de registrar tudo o que fosse possível.

Biancarelli notou que as pessoas corriam para os andares de cima. Ele subiu num prédio ao lado (possivelmente, o do "Banespinha", onde hoje fica a Prefeitura) e colocou uma moeda numa luneta de observação. Foi assim que testemunhou uma segunda cena marcante: as pessoas no telhado, esperando ser salvas por helicóptero. Dois anos antes, no incêndio do edifício Andrauss, ali perto, muitos se salvaram justamente porque subiram as escadas e foram resgatados por helicópteros. Mas no Joelma era diferente. O calor era intenso e as chamas varriam a fachada do prédio de um lado para o outro. Mudavam de direção repentinamente.

Adeus aos parentes
"Eu olhava pela luneta e via aquele cenário de pessoas fritando lá em cima. Umas se contorciam por causa do calor. Elas não tinham mais força nem para se jogar", lembra. Alguns bombeiros desciam do helicóptero no telhado, que fervilhava. As vítimas tentavam se agarrar aos bombeiros. A maioria, em vão. Mais de dez anos depois, fazendo reportagem que relembrava o caso, Biancarelli conversou com um desses bombeiros (cujo nome não recorda). E soube que, ao voltar para casa, à noite, o bombeiro notou que alguns pedaços de papel estavam nos bolsos de sua roupa.

"O bombeiro me contou que só conseguiu ler dois bilhetes. Não teve coragem de abrir os outros. Eram bilhetes colocados por pessoas que, desidratadas, à beira da morte, se despediam de seus parentes."

Meu Deus, o Henning!
De volta ao térreo, o jornalista viu o colega Hermano Henning (hoje no SBT) entrar no prédio. Uma forma corajosa de buscar detalhes do resgate. Minutos depois, os bombeiros saíam com corpos das vítimas. Os mortos eram cobertos com cobertores, jornais ou qualquer outro tipo de improviso. Biancarelli acompanhava a saída dos bombeiros e observou que sobre um deles havia laudas da Veja, que os repórteres usavam freqüentemente para anotações na rua. "Meu amigo morreu", foi o que passou imediatamente em sua cabeça. Passou a fazer toda a cobertura mais angustiado.

Repórteres e fotógrafos foram chegando de volta à redação, na Marginal do Tietê, em São Paulo, entre quatro e sete horas da noite. Todos tinham detalhes para enriquecer a edição que sairia no sábado fazendo frente aos jornais diários. "Quando encontrei o Henning na redação, respirei aliviado. Tinha certeza de que ele tinha morrido".

Colcha de retalhos
Mino Carta, então diretor de redação, espalhou as fotos ampliadas pela mesa. Fazia perguntas e um ou mais repórteres respondiam. Distribuiu as matérias entre os redatores. Foi essa a tática para conseguir organizar as centenas de informações que a reportagem comportaria. Resultado: cada repórter escreveu sua matéria, como é comum em revistas semanais. Nos tempos da máquina de escrever, cabia aos redatores ler cada reportagem para redigir o texto final. As laudas eram fixadas nas baias e os redatores riscavam os detalhes já mencionados. "Com computadores, seria tudo muito mais fácil", compara Biancarelli.

O fechamento, normalmente na sexta-feira à noite, foi empurrado para as dez horas da manhã. Foi perto desse horário que Biancarelli foi embora. "Comecei a assimilar o que tinha acontecido quando cheguei em casa". Para Biancarelli, hoje com 54 anos, médicos, bombeiros e outros profissionais estão preparados para lidar com a morte. "O jornalista é diferente. Ele lida com a morte da mesma forma como lida com Economia. Não está minimamente preparado para isso", adverte.

Comnetário
Mirna,
Agora o Otávio é afilhado de uma celebridade?...rs.. No Comunique-se, o João Palomino, da ESPN Brasil, narra como ele foi o primeiro jornalista a chegar nos destroços do avião da TAM que caiu após decolar de Congonhas em 1996. Muito interessante, também. Um dos meus primeiros chefes trabalhou também no JT. Ele contou que uma vez foi cobrir a queda de um avião pequeno e que nunca mais se esqueceu do cheiro de carne queimada...

Ricardo Brandau | 31-01-2006 10:16:21

Comentário do comentário
Ai, que horror!